Le bleu rongé par l’ocre, le jaune puissant
tournant au vert, des images permanentes
derrière les paupières, quelques lignes brouillées
et claires dans cette direction, parfois des
mouvements,
un animal, quelques silhouettes…
Ce jour-là, été ou pas, je suis descendu avec toi par
là.
Tu t’acquittes de ta dette, quitte à te méprendre.
Tu te régales des fruits gâtés par ta disparition,
les enfants qui pleurent le doivent à leur joie,
la faim rôdeuse des rues assaille l’appétit de la vie,
le meilleur est la carence du moins que le plus
abolit d’un geste de déni.
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Jon Brower Minnoch observait la ville la nuit,
tous les gratte-ciels du quartier d’affaires le plus
laid
fusaient comme de vaines bougies - un clair de lune
relevait de temps en temps les contours des baies
monumentales, miroirs d’âme errante. Aux premières
lueurs
du jour, Minnoch s’endormait, gracié par les yeux
inquisiteurs
de la foule occupée à aller à la vitesse des heures manquées.
Il aspirait, malgré lui, à chaque respiration,
l’inutilité des chantiers d’où l’on voyait surgir les publicités
d’architectes mégalomanes. Le vent fou des hauteurs gonflait
lentement le corps du dormeur passager* luttant contre
la douceur rieuse, rivalisant encore, bien qu’abattu sur
le seuil
d’une plage dont seuls les murs avaient connaissance.
*Né en 1941 et décédé en 1983
Vous revenez sans cesse pour nous reconnaître,
invisibles à nos yeux mais présents lorsque
sans le savoir, nous traversons l’espace où vous
vivez.
Parfois, nos gestes sont les vôtres et bien plus quand
notre voix ne nous appartient plus. Ici et demain,
à perpétuité au sein de la nuit étoilée, nous en
sommes
à notre début et à notre fin, probablement animés
par une raison qui nous échappe. L’oubli nous
ensevelit
et nous révèle au moment où lui-même émerge
accidentellement
au sommet de la montagne d’un jour particulier.
