Roux contre les maisons basses, les arbres
et les marches par deux, les pas pressés
sur le roux glissent si l'on y marchait,
une autre fois la fenêtre rougit
orange en me fixant au virage. Rousses
chauves minutes, à l'accélération, et sang
hurle hurle le train, secouant les marchandises
des transportés jusqu'à leur destination, pleins du roux
de la rue encore que regrette la feuille tombée.