Cette bâtisse où tu n'as pas vécu n'est ni de famille
ni de circonstance pour un poème qui veut naître.
Sous le lierre rouge, une fenêtre emprunte le miroir
pour fixer celui qui s'arrête, les yeux levés vers elle.
Tant de familles sont passées par cette porte cochère
leurs chiens faméliques et beaux volant au passant
immobile la faim des jours agiles et lévriers. La maison
traverse la mémoire brûlante, cherchant qui l'a vue.