Ce qui resserre rassure
le lit à portée, les insomnies intranquilles
sur les mots ressassés, le travail maigre
peu enclin à nourrir l'affamé
le café qui ronronne
la mécanique de l'ordre des choses
et l'idée nomade de n'être de nulle part.
Je suis vite dehors quand je regarde
dans cet intérieur ouvert, les yeux fermés.
Extrait de LE CHASSEUR IMMOBILE, Editions Le Citron Gare, page 9, 2017, 2ème impression.
Les illustrations sont de Sophie Brassart. Accès en cliquant sur la photo.
Parfois, l'entier se défait de ses moitiés, elles-mêmes
sont la part infime de l'intime particule, le résidu
rempli de la pudeur silencieuse. Dans la masse
il y a un grain luisant, dans le pli un monde.
Toi qui viens me voir en entrant dans le couloir,
entres tout petit au sein de la maison maternelle,
goutte lactée entre les murs vus par la rue, avare
lumière, sourire sans te voir est sourire sans se voir.
L'enfant entre dans le mur. Il fait signe de sa fenêtre à coulisse,
après le son de trompette, touche la paroi qui l'éloigne,
il agite la main, les particules. Il répète
en lui des milliers de fois tant de mots, mille et sans. De ces fonds
s'échappent des méduses amnésiques, Ophélie leur a prêté ses voiles,
et les diablesses Manta ouvrent grand leur gueule d'une sombre aphasie :
l'enfance chienne errante monologue avec la grâce du Lamantin.
Cette bâtisse où tu n'as pas vécu n'est ni de famille
ni de circonstance pour un poème qui veut naître.
Sous le lierre rouge, une fenêtre emprunte le miroir
pour fixer celui qui s'arrête, les yeux levés vers elle.
Tant de familles sont passées par cette porte cochère
leurs chiens faméliques et beaux volant au passant
immobile la faim des jours agiles et lévriers. La maison
traverse la mémoire brûlante, cherchant qui l'a vue.
