A
la frontière, l'arbre abandonne
son
fruit : une coque vide où résonne
un
fruit sec. En vérité j'ai quitté,
sans
me retourner, un pays pour un autre.
Natif
d'aucun lieu, j'eus cependant
pour
branche l'oiseau interprète
un
vent libre et lent dans les feuilles ;
je
les entendais ailleurs avant de rouler
je
les voyais toujours en allant vers l'oubli
cherchant
le timbre ou le visage,
un
lieu sûr, une rue, une fontaine fraîche,
une
parole bue avant la naissance.
