J'occupe une maison dans une maison,
celle où l'on pense jour par jour.
Les images des enfants ne font
que passer, il n'y a aucun tableau.
Les murs sont blanchis à la chaux
de l'amour qui brûle et parfois
rassérène. La veille du lundi
et du vendredi je prépare un déjeuner
pour un convive que j'aperçois
dans les formes mobiles du quotidien.
A paraître, avec cinq autres poèmes, dans la revue américaine OSIRIS, en juin 2021
Dans l'escalier qui regagnait le ciel,
le cycliste de tout à l'heure portait
son vélo sur le dos, avec une grâce
facile. Les années où j'avais roulé
étaient passées, le temps que je monte
jusqu'à la dernière marche.
*
L'effort collectif permit l'ascension
de la nouvelle pente. Les badauds
de couleurs portaient leurs cris
essaimés au-dessus de leur tête,
tandis que l'exultation, comme
goutte froide, tombait noire
sur la route.
Le gruppetto
se détacha, tout à coup apparu
au refus de l'amertume.
Mange Monde, n° 7 de 2014.
