EXTRAITS

Le chasseur immobile, Le Citron Gare, juin 2014 (63 pages). Illustrations de Sophie Brassart. Second tirage en octobre 2017.

Nulle part, p.11

La fin d'une route conduit

toujours en dehors du monde

Le ton de ta voix s'obscurcit,

nul ne nous sera d'aucun secours.

La rivière passe en contrebas,

nous ne la voyons pas. Elle emporte

nos paroles et l'espor d'exister

est une tentative pour essayer de les rattraper.


Patience manuelle, p.22

La patience a une heure d'avance
ta main est dans ma main
dix petites collines à la barrière
fondent sur l'horizon grand
comme un mouchoir. Nous prenons
ainsi notre destin. En avance
sur le monde petit qui s'agite
nous nous retrouvons pour marcher moins vite
qu'au temps où il fallait courir,
ralentis par une crise en sursaut
sur le terrain accidenté de nos dix petites collines

Aux fenêtres, p.29

Ils se sont entendus, les draps, pour danser

de la sorte aux fenêtres noires, l'été.

Dans le lit, ils étaient d'une mesure

solennelle lorsqu'ils habillaient nos corps

Dans le jardin, capteurs d'ombre

chinoises, ils parlaient d'enfance et le nom

que tu criais était le mien.

Aux fenêtres, ils sont les passants

silencieux du ciel dès qu'ils nous quittent.

Guetteur, p.37

Par les rues jetées dans la ville

sous l’œil flou des lumières hautes

sur la place et le square enfouis

à la surface des feuilles des arbres bas

elle semblerait arriver, rencontrer

celui que je vois passer ici et qui a mon nom.

Elle serait aussi inhabituelle

que cette nuit trop connue : peut-être

l'attente – cette obsession à croire.

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La figure des choses, Henry, octobre 2014 (62 pages).

Camélinat, p.18.

J’ai retrouvé ta maison,

l’épi d’ombre dans le vestibule,

ce que je ne saurai jamais dire

des objets perdus dans la pénombre.

Alors, ce qui existe n’a pas de contours

et je prends conscience soudain

que ton intérieur est une boîte,

que ses murs me réduisent

à la plus petite pensée

et que je vis mieux ainsi

Grenade, p.21.

Le foulard à ton cou frémissait à chaque

fois que tu prononçais un mot, n'importe

où en présence ou pas de témoins.

A la Pension , le rouge avait marqué la

nuit ferme au sein de l'arène du rêve et

nous avions cru disparaître.

Dans le silence permanent de la taille du

tissu vient s'ajouter la couleur du désir.

Midi, p.56

Je contourne souvent le monde qui

s'applique à multiplier

son chiffre de persuasion.

Je n'en saisis que le bruit des clefs,

dans ta poche, la couture

de ton manteau qui cède

à l'endroit exact du noir de la laine

et du gris accolé presque invisible,

pendant que je me tais.

Vision, p.33.

Jamais tu ne trouveras ma maison

aussi droite qu’aujourd’hui

parmi les cyprès et les voix

qui passent.

J’attends devant la fenêtre.

Certains murmurent tout près

et je crois voir le bourgeon qui s’ouvre

et je crois que la fenêtre me fixe

et je crois au visage.

Toits, p.54.

Jusqu’à la croix, le bleu nous touche

les toits se suspendent et du bas noir

nous avons un souvenir étroit comme

cette ruelle nerveuse qui mène à la mine.

Les nuages sont des visages, Rondet

n’est qu’une forme de l’endroit

où nous sommes nés. Avons-nous été

de ce monde, une fois devenus bleus

sur les tuiles en équilibre.

Ces textes ont été chaleureusement accueillis par les revues Ce qui reste et Les mots plus grands que nous.

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Toucher terre, Pré carré, 2015.

1.

Depuis des années je t’envoie
un colis par la poste. Cette boîte
à chaussures solidement attachée
marche longtemps. Elle traverse
un pays de plusieurs fois ma chambre,
ma chambre dans le timbre poste, mon attente
sans bordure

2.

Après les murs : routes, chemins
sentes capillaires jusqu'au lac
dont les rives varient selon l'humeur.
Le visage serait-il un accident
survenu un jour de faiblesse.






3.

Au bout, je me répands.

j'ai lavé les cailloux mélancoliques

trié le limon peu à peu solaire ;

les poissons sont passés à nouveau entre mes doigts.

Suis-je joie dans mon cours ou l'indifférence

du miroir est-elle venue me confondre.

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Ligne, La Porte, 2016

Dormir

Le soir les voix s'éteignent

les dernières minutes

toussent au bord du rêve

où la fraîcheur qui nous gagne

fait de nous des rescapés.

Encore

Passer par là demande

que l'on se faufile

entre les murs, tout juste à deux

car le sort n'en accepte pas davantage.

Je prendrais bien ta voix qui ne dit rien

tu garderais le billet dans ta poche

espérant arriver à terme :

dans la cour, puis l'avenue

habitée par la foule.

Nous sommes passés par le chas de l'impasse

afin d'entrer dans la vie une autre fois.

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N'ai-je, Encres vives, 2016.

1.

Toute fleur dehors

est familière au débat

muet de l'ermite

à gorge déployée.

2.

L'image sur l'eau procède

du doute : le réel ne bouge

pas et le pli mouvant

cherche sans cesse un bord.

3.

Ainsi, s'il n'y a

plus de neige

les pas perdus

l'endeuillent.

4.

Entre les arbres

l'espace est un tronc.

L'écorce creuse qui chute

retrouve le néant de bois.