La voici, la nouvelle : elle devait nous attendre
dans ce fossé, trompeuse à en juger ses fleurs
au bout d'une tige créée cette fois par le vent.
Il a cependant fallu tomber plus bas.
Dans la bourbe, la pierre persiste par sa dureté :
de ses yeux mica, le précieux révèle l'éparpillement
et le blanc toujours commence et recommence.
L'ensemble roule comme un destin qui nous a scellés.
Au fond, les choses nous observent en scintillant, comme issues de la gangue. Elles nous suprennent, nous, étonnés de n'avoir trouvé que nous-mêmes.La victoire affleure sous la gloire ternie du miroir.
Extrait de IMPLORE, Bruno Guattari Editeur, page 76, 2020.
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La route prête ses pas aux pas qu'elle n'a pas. Celui qui passe
s'en empare. Avant lui, la route arrive jusqu'à la première
maison qui manquait. L'une de ses pierres roule sur le seuil.
Celui qui s'apprête à entrer la ramasse.
Extrait de IMPLORE, page 77, Bruno Guattari Editeur, 2020.
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Dans cette cavité, tu pourras loger en attendant
des jours meilleurs, avec ses abeilles, leur pollen
et les bourdonnements, au reveil, augurant les fleurs
vivantes. Dans ce repaire, tu rangeras le strict nécessaire,
des mots égarés, prononcés après l'hallucination,
des mots après la vie
à la mémoire de la terre, juste avant le déluge.
Non, mon déluge...
Parmi la limaille en bataille semblable à l'éparpillement
de tous ceux qui trouvent guerre sans refuge, malgré
les interférences
en accord, il y a le médaillon récent que je tiens caché :
une tache noire instable sur pattes garde, nerveuse tache,
une bille rouge cernée de jaune, merle et grain de groseille
acide, issus du talus, étendue rouge en son bec le rond noir.
Regarde, nos mains sont semblables...
Regarde, nos mains sont semblables, nous sommes aussi
nombreux que dix chemins, nous les dix à deux,
cherchant sans déceler, alors, un poème. Nos doigts
ne savent ce qu'ils souhaitent. Somme nous serons en train
de ne pas toucher encore ; une tache à la surface des choses
trouble la pensée et nos sentences modernes. La faim nous
désigne, plus vivants que les jours sans fin. Pourquoi trouver.
Les jeunes pousses, l'éclair des sous-bois...
Les jeunes pousses, l'éclair des sous-bois, cachent
les chemins chauves. Un air d'herbe souffle entre
les arbres chanteurs, les frênes *.
Invasive génération de lierre neuf, la ruine
ressuscite, à sa pierre s'aiguise la lumière plus habile
soudain à ôter l'inutilité du bruit de bottes
et des voix sur les toits à peine distincts.
* Dans certaines régions de France, on nomme les samares des frênes les « langues d'oiseau ».
Au présent
Se taire et parler puis cesser encore, chaque fragment
au cours de la continuité convoque
à son insu le poème
de tous les jours. L'usine proche fabrique des pièces
et père, mon père feu presse ses yeux sous ses doigts, engendre
les enfants de la terre et sa bouche de sacrifice pense
à haute voix le passé que l'heure future interroge, bée.
Le volet replié dans le ciel...
Le volet replié dans le ciel d'où croule un feuillage
comme l'air suspendu, les bruits lointains après le ressac
et la terre affluant pour l'alité
lui garde les yeux levés, scrute la mécanique du mouvement
la couleur identique varie, la chambre tient dans le cœur
dehors est une chambre où la fièvre lave l'inutilité
d'un rien qui vous excuse.
Que le visage...
Que le visage quitte la surface, sous le verglas,
qu'il sombre comme masse au fond de la vase
que surgisse l'absence à la queue du mirage,
tel est le seul remède à la mère errante, rappelée
par les vagissements. En cette saison, la graine tombée
se fendille, la naissance résulte du heurt causé
par la coïncidence entre l'amnésie et le chiendent.
« L'ortie pour croître attend que je t'oublie », Jean Grosjean in La Gloire, page 192, Poésie/Gallimard, 1999.
Le nouveau numéro de la revue margelles, à découvrir, avec ses textes et les photographies, notamment, de Philippe Agostini, Adèle Nègre, Isabelle Sancy...
Fabrice Farre propose, également, la traduction des trois premiers poèmes de Poète à New-York, de Federico Garcia Lorca.
NB : de nombreux numéros sont, à ce jour, épuisés. Qu'on se le dise !
Pour une meilleure visibilité, un CLIC sur l'image suffit.
Bonne vision et bonne lecture !
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4. Je voudrais moi aussi la raconter, cette histoire...
Je voudrais moi aussi la raconter, cette histoire
de l'oubli où plonge le corps dont le baiser
avec la nuit dissout le bruit. Au cœur
de la matière brûle l'appât du poisson-pêcheur,
sa lumière consume l'absent.
Fouler le sable, approcher le cortège amnésique
des méduses qui s'élève en dépliant le vide marin,
aller et venir sans destin, loin de la surface.
La main traverse les rescapés appelés à vivre
et la mémoire fuit derrière un nuage d'encre.
Fabrice Farre, AVANT D'APPARAÎTRE, Unicité, 2020, page 10
Voici quelques extraits, en italien, du poème de Frédérique Germanaud.
Ecco alcuni brani, in italiano, del poema di F G.
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| Collegamento |
Peinture : Philippe Agostini
Texte : Fabrice Farre
Photo : Antoine FD
Épargne ma poussière à ton retour,
dès que tu auras abandonné ton absence, l'aguerri
délaisse sa peau, goûte à la source solaire et se recompose
poussière, poussière, tout retourne à elle, moins poussière
si l'on s'agite. À mes oiseaux impatients n'être ni miette
ni recours ne sert. À ta matérialité on se heurte ; alors plus vif
voilà au moins un chant peu perdu sans déconvenue
À contre-courant
elles remontent, couvertes
d'argent oriental.
L'eau brûle de son feu
implacable. Elles songent
à leur lieu de naissance.
Elles ne sont pas sirènes
en eau douce. Elles ont
sur terre, la particularité
d'aller au vent mêler leurs cheveux.
du toit crépitent - un blanc silencieux
les sépare sans tomber une seule fois
En ce ciel confondu si je me deux
la saison forte embrase la lumière
vivante du temps et je t'aperçois
IMPLORE, Bruno Guattari. Editeur, 2020
La chair noire éclaire la lanterne
les murmures s'apparentent au latin
les heures attirées manquent leur cible
le grave danse annonçant le matin
et toutes ces heures indescriptibles
Demain voudrait tant être moderne
Extrait du recueil IMPLORE, Bruno Guattari Editeur, 2020.
Il a fallu du temps pour qu'elle remonte
à la surface, un regret dans la chair,
une épine lancinante comme
un rosier sous la terre.
Elle fait mine de se montrer
puis sombre dans l'univers
de l'humanité, écharde
brindille de radeau pareille
à une barque surpeuplée.
A paraître dans la revue OSIRIS, dirigée par Andrea et Robert Moorhead, en janvier 2024
Il y a le vent qui fait vaciller
les petites choses, le vide est plein
de la chute à venir. Le soleil éclaire
la scène, la pluie n'en fait qu'un souvenir.
La fourmi se maintient, l'araignée du jardin
se suspend ; le fil attache, l'air libère
les chemises et marchent les pantalons encore
humides – tout ce qu'il reste, ce qui s'évapore rappelle
à l'ordre donné par le hasard. Pour vibrer, on vit toujours
de l'inexactitude. La certitude fait tomber.
La rangée de chaises devant la table,
tous ces dossiers inclinés, les choses
et les discussions ajournées, le bruit
des pas attendu accompagné de ses voix venues
d'ailleurs, la fenêtre tremblante frôlée
par le soleil qui marche avec une jambe
dans la cour ravinée sous la pluie
de cris d'enfants, pendant la journée
d'une heure, au moins.
Pour commander le n° 139 de la RAL :
Dans cette chambre étroite
flotte une part de vie, l'autre moitié
ne distingue plus la ruée des objets.
J'essaie de lui restituer leur nom
le brun tabac passe par la baie,
sa voix ne répète ni ne murmure.
La porte s'ouvre, l'infirmière
lui carresse le front. Le bruit
du couloir entre familier,
avec son fracas de sabots, s'attarde
à la frontière indicible, pour l'oubli de ma mère.
Tous ceux qui font signe en agitant la main,
ne comptent pas sur les mouchoirs
démodés, tous ceux-là, le long d'un quai
qui déborde le jour suivant
s'en sont allés
capturés par la vitre d'où la vie
s'articule, délaissant
des silhouettes gorgées d'eau
avec le désert buveur des témoins.
Le blog de Fabrice Farre fête cette année, précisément, ses dix ans d'existence.
Un grand merci, donc, aux nombreux lecteurs de tous horizons.
La porte se cache,
les briques maçonnées l'excluent
à moitié,
noire après la pluie de cette nuit.
Ce matin, le soleil cru dédouble
le temps, le pas incertain
trouble la vue. Un oiseau, par-dessus
le mur, s'ébroue en ouvrant deux becs.
Son nom, son espèce reviennent à l'esprit.
Sur la margelle vont les fourmis
sans jamais tomber
dans le noir instable,
sur le fil marche le funambule,
sur la moindre corniche
je pense souvent.
La simple idée de la chute nous fait dire
que nous sommes perdus,
mais serions-nous plus utiles
si rien ne menaçait.
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in LA FIGURE DES CHOSES, éd. Henry, octobre 2014
Les nuages se séparent des toits
mais ne rejoignent pas les hauteurs.
Le paradis singe la terre d'ici.
Les habitants rentrent en allumant
un petit carré d'âme ouvert dans la pierre,
sans volets. Les pluies ont usé la route, emporté
les chevaux qui regardaient les hommes.
Le seul âne qui s'incurve
sous le poids emporte
les pauvres dieux.
Extrait de SAUF, éditions du Cygne, 2021
Si le mot répond à la voix, deux font quatre, là sous les huit lentisques. Avec le hasard, l'ordre lancé décide du destin et de l'autre qui, lui, se défend de l'assaillant : le mètre contre la logorrhée. La joute défie lentement le chant de l'oiseau perché dans le taillis abstrait. L'ossature de l'air se dresse comme une lance, on écoute en rangs serrés. La parole assène un coup de grâce à l'animal de guerre aux abois.
Extrait de DES EQUILIBRES, Bruno Guattari éditeur, juillet 2022. Photographies : Philippe Agostini.
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| Photo : Marianne FD |
Il y aura des rires attrapés dans leur envol, des éclats mêlés au calme, le tambour sourd de l'été, les volets fébrilement repoussés par la pénombre, la salamandre qui résiste au feu, sous le toit ; les graves sentinelles mousseuses des pins sur la terre, le long des lignes sinueuses de demain, et le lierre qui lit le visage des façades, avec son feuillage aux petites têtes pensives, attentif au moindre signe d'abandon.
In DES EQUILIBRES, avec les photos de Philippe Agostini, Bruno Guattari éditeur, juillet 2022, 91 pages, 10 €.
ÉDITORIAL
Marie-Agnès Kopp : La Cathédrale de Strasbourg
PATRIMOINE
Charles Fichter : René-Nicolas Ehni : quelques scènes de la vie d’un Taugenichts
Jean-Paul Sorg : Geitscherèi ou le démon du langage
Marie-Agnès Kopp : Passerelle de l’Abreuvoir, Strasbourg
DIVAGUERAlain-Fabre Catalan : Divagations en partage
Marie-Yvonne Munch : Les nénuphars rejoignent les deux rives
Fabrice Farre : En train
Alain Fabre-Catalan : Rives et dérives
Emma Guntz : vagari
Wendelinus Wurth : in de weltgschiicht rumtriiwe
Anne-Marie Zucchelli : nuit volante
Max Alhau : À l’encontre du temps
Eva-Maria Berg : divaguer
Victor Saudan : Dis vague dis ta vie
Pierre Judide : Sublime divagation, la poésie
Sophie Weill : Dits vagues
Alix Lerman Enriquez : Divagation
Markus Manfred Jung : Wirsch alt
Sarah Kirsch : Mon invisible / Amant (traduction : Maryse Staiber)
Karlheinz Kluge : Kleine Impression, 1970
Marie-Jeanne Langrognet : Divagation du fleuve rouge
Françoise Urban-Menninger : Divagation sur une page blanche. La divine diva
Laurence Muller : Se réfugier dans le sauvage de la pensée
Daniel Martinez : Un air de regret
Andrea Moorhead : Ce silence au fond de toi
Marie-Agnès Kopp : Forêt du Schoeneck, Vosges du Nord
VOIX MULTIPLES
Vladimir Claude Fišera : Poésie ukrainienne après l’invasion russe de la Crimée en 2014 : Iouri Bouriak (présentation et traduction)
Vladimir Claude Fišera : Poésie de l’Ukraine sous les bombes : Anastasiia Afanas’eva (présentation et traduction)
Jean-Claude Walter : De la colère
Jean-Christrophe Meyer : Üssem Wort. De Gruftwaj
Gilles Marie :Promenade sur la plage
Claudia Scherer : handwerker. blue train. in wellen. Langeweil
Laurent Grison : Rimbaud / un poète inachevé
Bernadette Laval : G. est un village…
Markus Manfred Jung : dà nebel / der nebel
Martine Blanché : Romy. La gloriette disparue
Gerad Mucker-Frimmel : Heldenfriedhof. Fortgegangen
Pierre Zehnacker : Le divin. Ne renie pas. La fleur coupée. Le chagrin
Gabriel Singer Gould : Je regarde mon lit / Insomnie
Marie-Yvonne Munch : Les deux tentes sont là
Luminitza C. Tigirlas : L’absentin derrière les deux quidams
Béatrice Machet : Série de tentations
Jacques Stoll : Presqu’île André Malraux. Vulcano
Claude Vancour : Avant le jour, novembre. L’oiseau au coin des emblavures. Spotjohr. Hiver
Marie-Agnès Kopp : La Maison des Tanneurs, Strasbourg
CHRONIQUES
Alain Fabre-Catalan : Le destin d’un poète : Saint-Pol-Roux
Emma Guntz : In memoriam André Weckmann
Wendelinus Wurth : In memoriam André Weckmann
Nicolas Denisot : Retour à Lautenbach
Helmut Pillau : Jakob Sturm – ein Staatsmann aus Straßburg
Helmut Pillau : Leben im Dazwischen. Paul Mendes-Flohr, Martin Buber. Ein Leben im Dialog
Maryse Staiber : Sam Szafran, obsessions d’un peintre
Marie-Agnès Kopp : Saintes-Maries-de-la-Mer
NOTES DE LECTURE
OSIRIS : 106 Meadow Lane Greenfield Massachussets 01 301 USA
Rédaction : Andrea Moorhead
Conception graphique : Robert Moorhead
SOMMAIRE (choix établi par Andrea Moorhead) :
ANGLAIS : John Falk, George Moore, Peter Siegenthaler, Marcia Arrieta, Ingrid Swanberg, Alan Britt, Pansy Maurer-Alvarez, Silvia Scheibli, Anne Blonstein, Robert Dassanowsky, Simon Perchik, Rupert Loydell, Frances Presley, Charles Hadfield, Patty Dickson Pieczka, Paul B. Roth.
FRANÇAIS : Rina Lasnier, Tahar Bekri, Abderrahmane Djelfaoui, Yves Broussard, Nicole Brossard, Roland Giguère, Marie-Christine Masset, Robert Melançon, Robert Marteau, André Ughetto, Hélène Dorion, Diane-Ischa Ross, Ouahiba Aboun Adjali, Michel Cosem et Fabrice Farre.
TRADUCTIONS (en anglais) : Cruzeiro Seixas/ Alexandre Amprimoz; Gyula Illyès/ Bruce Berlind et Mária Körösy; Hanne Bramness/ Frances Presley et Hanne Bramness; Thanásis Hadjópoulos/ Yannis Goumas; Rosa Alice Branco/ Alexis Levitin; Vicente Aleixandre/ Stephen Kessler; Annemette Kure Andersen/ Thom Satterlee; Sándor Kányádi/ Paul Sohar; Marin Sorescu/ Stuart Friebert et Andriana Varga; Günter Kunert/ Gerald Chapple; Denisa Comănescu/ Adam J.Sorkin et Irma Giannetti; Eugénio de Andrade/ Alexis Levitin.
PHOTOGRAPHIES : Portfolio I et II.
