La voici, la nouvelle : elle devait nous attendre
dans ce fossé, trompeuse à en juger ses fleurs
au bout d'une tige créée cette fois par le vent.
Il a cependant fallu tomber plus bas.
Dans la bourbe, la pierre persiste par sa dureté :
de ses yeux mica, le précieux révèle l'éparpillement
et le blanc toujours commence et recommence.
L'ensemble roule comme un destin qui nous a scellés.