TEMPS

 

La lande ne s'éveille pas, la brindille

roule sur les lèvres, le fumeur illusoire

s'évapore, c'est de la tourbe que s'échappent

des voiles légers et le sentier joue à finir

et à recommencer. Les jours passent

jusqu'à la fin de la semaine.



POMACEA

 

Manquant de l'étoile petite

pour regarder un peu plus haut,

je trouvais la rature d'horizon

tachée de brique minime et de coupoles.

Près des habitations copulait l'escargot

pomme ; des essaims de graines roses

formaient des colliers à ton cou

que j'embrassais quand je le voyais

ému par une pulsation.



Quelque

 

Quelque chambre inhabitée,

des chaises figées par l'huile du jour,

la cuisine murmurée au matin,

le couloir encore chargé

de conversations à bâtons rompus,

de ceux qui brisaient, conciliants, 

le rythme linéaire.



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