La lande ne s'éveille pas, la brindille
roule sur les lèvres, le fumeur illusoire
s'évapore, c'est de la tourbe que s'échappent
des voiles légers et le sentier joue à finir
et à recommencer. Les jours passent
jusqu'à la fin de la semaine.
La lande ne s'éveille pas, la brindille
roule sur les lèvres, le fumeur illusoire
s'évapore, c'est de la tourbe que s'échappent
des voiles légers et le sentier joue à finir
et à recommencer. Les jours passent
jusqu'à la fin de la semaine.
Manquant de l'étoile petite
pour regarder un peu plus haut,
je trouvais la rature d'horizon
tachée de brique minime et de coupoles.
Près des habitations copulait l'escargot
pomme ; des essaims de graines roses
formaient des colliers à ton cou
que j'embrassais quand je le voyais
ému par une pulsation.
Quelque chambre inhabitée,
des chaises figées par l'huile du jour,
la cuisine murmurée au matin,
le couloir encore chargé
de conversations à bâtons rompus,
de ceux qui brisaient, conciliants,
le rythme linéaire.