Qu'est-ce donc ce qui picote les carreaux,
le soir,
quand l'oreille aux aguets ouvre des yeux
grands comme un pays.
Un papillon a dû s'égarer, rejeté
de l'endroit où il est né, accueilli
par une solitude qui, de derrière son carreau,
mesure l'inexistence.
Par transparence, la terre s'éloigne
en un nuage de poussière, le ciel
est orange, on entend tomber l'été
et avec l'été les jeux d'enfants qui
la bouche sèche repoussent la soif
et n'attendent rien d'autre que
cet éternel, croisé après l'ombre passante,
sur le stade ravi par une nuée de hannetons.
Elle gagne, en passant sous l'arbre, la fraîcheur de l'été
et les taches d'ombres font des feuilles sur son vêtement
qui bouge. Puis elle s'enfonce dans la terre
lorsqu'elle descend les marches jusqu'au couloir
éclairé au fond par une étoile de verre soutenue
par un lustre. On l'attend, là, au Cloître Saint-Paul,
celle que Vincent libéra, pleine d'une tendresse
qui s'évade puis revient prisonnière à chaque fois.
Elle ne quittait pas les murs bordés par le pin parasol
incliné et les quelques cyprès à la robe droite.
A tâtons, les mains ouvertes et l'œil retourné vers le miroir
ancien, le corps frôle les parois des appartements occupés,
descend les marches au moment du verdict, cherche
et reprend son souffle. Mais qui es-tu quand, avant d'être
touché, tu demandes à ce que l'on t'accompagne. La traversée
de la forêt de souvenirs obstrue le passage, comment
peux-tu rencontrer le corps aveugle. Il traîne dans les prisons,
le gardien t'enjoint à quitter les lieux. Tu esquives l'ordre,
te mêles à la boue des propos autoritaires, prêt à retrouver
le corps ambulant qui manque.
Sur les terrasses de Newburgh, des ouvriers ôtent
l'herbe qui casse entre les doigts. Un oiseau est aperçu
lorsqu'il revient de l'amour, mimant un drone
dévastant le grand dehors. Dans la maison voisine
Stanton a reçu la visite d'un sombre individu
aux longs bras : sa serviette est remplie de documents
attestant un cancer. Les fenêtres se blessent aux carreaux
que colore un rideau curcumin. Parmi les statues vertes,
Federico a vu l'enfant Stanton à mi-chemin entre
ses dix ans et Grenade subissant l'assaut des grenouilles.
Terre amie terre martelée vêtue de neige veuve
les hommes sortent du sac que l'on retourne
marchent sur la terre terre amie
terre martelée de neige
puis rentrent dans le sac
que l'on jette dans la terre
terre amie martelée noire veuve
Extrait de LA FIGURE DES CHOSES, Editions Henry, La main aux poètes, 2014, p.31
Verts les cyprès grimpent jalousent la flamme
dans le lierre des particules de guêpes
consument la muraille à peine visible
le saule embrasse un espace sans se cacher
il y pleut deux fois par an pour ceux qui dorment
chaque visiteur qui passe se redresse
La jarre vacille et vrille le cours l'emporte
la moitié du ventre s'obscurcit et l'autre
reste sèche la bouche ouverte dans les airs
Sur décision cette jarre sera sauve
par faiblesse c'est donc le poids qui la perdra
seul le hasard jugera de l'utilité
Tendre, le goût de la graine délogée de sa gousse dure
pendant que tu le racontes. Depuis cette pierre insolée, le
coeur de terre irrigue les plants de pommes d'or polies sans
relâche dans la langue, et l'arrière-saveur salée relève le
mets d'amour calé entre tes mains minuscules. La faim
d'hier rassasie dès à présent l'amer. Au milieu du champ, ce
jour-là, dans les remous maintenant, ton histoire s'achève.
Poème extrait du recueil DES EQUILIBRES, Bruno Guattari Editeur, 2022, in Place de la Sorbonne, n°13, juin 2024.
Rue Balthazar, je crois, au premier
quart de la journée, les vitrines glissent
pendant la marche, engourdies d'un jour
possible. Quelque pacotille en vente y trône.
Au second quart, dans les bas quartiers de la ville,
un colosse sans âge pratique le tatouage,
j'en porterai un : l'inquiétude peut-être
de l'impasse.
L'avion qui transporte au-dessus de la chape
gronde davantage tout comme les miens :
ils reposent là où j'ai quitté leur demeure,
me parlent un langage que seul je connais.
J'abandonne dans le bruit ce qu'ils ont gardé.
L'avion transporte, brutal vous déporte.
La
neige tombe sur la route noire
dans
le silence elle recouvre
les
fleurs rouges. Le bruit des voix
vient
de la terre alors. Bientôt la neige noire
tombe
sur la route blanche :
on
n’y trouve que les pas du regard.
Bientôt
le blanc s’efface
le
noir fleurit sous les abeilles bavardes
les
unes et les autres chargées de miel clair.
Paru, pour la première fois, dans l'anthologie de Jean Foucault, in Charlibre : le poème du jour d'après, 2015, p.153.
Tu t'agites, minaudes, passes
sous mon aisselle, chat ou étoile
du ballet de ce lieu qui
de bien me connaître m'apprivoise.
– Je respire sans me reconnaître, alors.
Tu te frottes à mon dos et tournes
autour de ma main.Toi, moi trouvons
la mécanique qui fait penser
qu'elle nous compte en ce désert,
que la fatalité nous laisse moins seuls.
À trois, le deux se console du un.
Le geste désappris, maintenant,
fait ajuster le bas vers la terre. La joie
souffle l'herbe rase, la désillusion
ne descend pas davantage. C'est
ce chemin acquis qui ravine
avec le sourire le temps qui reste.
Ton chant plie sur le rebord
de la fenêtre, elle l'éclaire
pendant que passent à t'écouter
les minutes. Un point serré
ourle l'émotion, un point boutonnière
attend la fleur muette. Invisible
encore, ce que tu as appris
à coudre, penché sur l'ouvrage,
accompagne la trame.
Leur jeu consistait à courir dans la direction contraire du
wagon, à la même vitesse, afin que les portes ouvertes de part
et d'autre leur offrent l'occasion de se voir une nouvelle fois.
L'un connaiisait le visage de l'autre, pourtant la peur tenaille
puis efface toute trace. Au bout de l'épuisement, enfin, la sur-
prise dévaste : elle est celle qui révèle l'image de son sem-
blable où chacun se reconnaît trait pour trait.
Extrait de LES SEPT LIGNES, Arpa n°143, février 2024
Le ciel se pose, les cyprès grimpent encore
il se murmure un chêne-oiseau, le saule tient
la parcelle qu'il voit sous la bruine,
derrière la muraille qu'habillent des particules
de guêpes et de lierre précoces. La pagne de granite s'en détache,
consolant en abritant ceux dont nous lavons leur lit
deux fois l'an. Regrets éternels, Repose en paix et flaques
on reviendra ici même rappelé par la verticale.
L'animal retourne sur ses pas,
la souche se relève en démasquant
l'arbre, les feuilles et les branches
se projettent là-haut, le ciel en verdit
et les étourneaux longtemps ensevelis
chantent à tue-tête, aiguisant le soleil
dont le médaillon s'inscruste
dans la bague du serpent migrateur.
Il y aura des rires attrapés dans leur envol, des éclats mêlés au calme, le tambour sourd de l'été, les volets fébrilement repoussés par la pénombre, la salamandre qui résiste au feu, sous le toit ; les graves sentinelles mousseuses des pins sur la terre, le long des lignes sinueuses de demain, et le lierre qui lit le visage des façades, avec son feuillage aux petites têtes pensives, attentif au moindre signe d'abandon.
Extrait de DES EQUILIBRES, Bruno Guattari éditeur, juillet 2022
La lande ne s'éveille pas, la brindille
roule sur les lèvres, le fumeur illusoire
s'évapore, c'est de la tourbe que s'échappent
des voiles légers et le sentier joue à finir
et à recommencer. Les jours passent
jusqu'à la fin de la semaine.
Manquant de l'étoile petite
pour regarder un peu plus haut,
je trouvais la rature d'horizon
tachée de brique minime et de coupoles.
Près des habitations copulait l'escargot
pomme ; des essaims de graines roses
formaient des colliers à ton cou
que j'embrassais quand je le voyais
ému par une pulsation.
Quelque chambre inhabitée,
des chaises figées par l'huile du jour,
la cuisine murmurée au matin,
le couloir encore chargé
de conversations à bâtons rompus,
de ceux qui brisaient, conciliants,
le rythme linéaire.
Il est possible de découvrir ce nouveau numéro, chez Bruno Guattari éditeur, en l'achetant et/ou en le téléchargeant.
Un choix extraordinaire de poèmes de Lucian Blaga et de Ion Vinea est à découvrir. La traduction du
roumain est de Mihaela-Gențiana Stănișor.
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 |
| Gravures : Colette Gazet-Vibien |
Au sommaire (poèmes et proses) :
Robert BLY (traduit par François Graveline et François Monnet)
Josette SEGURA
Isabelle PARIENTE
Sylvie FABRE. G
Eric DAZZAN
Grégory RATEAU
Calou SEMIN
Christophe SCHMIT
Marie SIRINELLI
Fabrice BOYER
Mathieu GAINES
Rémi LETOURNEUR
Fabrice FARRE
Annabelle GRAL
Thibault BISCARRAT
Florent ROUSSEL-LAURENT
Frédéric MASSARDIER
Johan MILAN-HEUDE
Michel REYNAUD
Jean-Pierre FARINES
Avec un essai de Pierre PERRIN, les lectures de François GRAVELINE, Calou SEMIN et Béatrice MARCHAL, une chronique de Gérard BOCHOLIER, etc.
C'était dans un mouchoir à carreaux, il cachait une forme
humaine ou un ensemble d'osselets pour les jeux d'enfants
quand le lourd s'élève, qu'il se fait nuage volontiers.
Les lignes parallèles trompaient les règles, elles se rejoignaient
ou s'effaçaient, nouées.
Et noué dans ce tissu léger, il se serait montré,
jamais honteux mais favorable à la présence. Il se serait dévoilé,
l'adieu, en quittant la poche ou la main.
Plus de la moitié du chemin parcourue pour trouver
enfin l'arbre à fraises où chantent des êtres
miracle à double bec : la gloire de l'accord.
Le sucre entamé sans excès est ce qu'estime
l'âge qui a passé la crête ; la pente est moins rude,
elle descend vers la source sage et en achevant la course
l'amertume du miel est, une fois de plus, résignation.
Poème inédit, publié sur le site OUPOLI.
La Revue fête son quarantième anniversaire d'existence, avec son numéro du second semestre 2023...
Le thème qui a réuni les contributeurs, cette fois, a été : " Demain".
Vous pouvez tout trouver au sujet de la revue, en cliquant sur l'image.
Bonne lecture et belle découverte !
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| Sophie Brassart (accès au site d'un clic sur l'image) |
Ce qui resserre rassure
le lit à portée, les insomnies intranquilles
sur les mots ressassés, le travail maigre
peu enclin à nourrir l'affamé
le café qui ronronne
la mécanique de l'ordre des choses
et l'idée nomade de n'être de nulle part.
Je suis vite dehors quand je regarde
dans cet intérieur ouvert, les yeux fermés.
Extrait de LE CHASSEUR IMMOBILE, Editions Le Citron Gare, page 9, 2017, 2ème impression.
Les illustrations sont de Sophie Brassart. Accès en cliquant sur la photo.
Parfois, l'entier se défait de ses moitiés, elles-mêmes
sont la part infime de l'intime particule, le résidu
rempli de la pudeur silencieuse. Dans la masse
il y a un grain luisant, dans le pli un monde.
Toi qui viens me voir en entrant dans le couloir,
entres tout petit au sein de la maison maternelle,
goutte lactée entre les murs vus par la rue, avare
lumière, sourire sans te voir est sourire sans se voir.
L'enfant entre dans le mur. Il fait signe de sa fenêtre à coulisse,
après le son de trompette, touche la paroi qui l'éloigne,
il agite la main, les particules. Il répète
en lui des milliers de fois tant de mots, mille et sans. De ces fonds
s'échappent des méduses amnésiques, Ophélie leur a prêté ses voiles,
et les diablesses Manta ouvrent grand leur gueule d'une sombre aphasie :
l'enfance chienne errante monologue avec la grâce du Lamantin.
Cette bâtisse où tu n'as pas vécu n'est ni de famille
ni de circonstance pour un poème qui veut naître.
Sous le lierre rouge, une fenêtre emprunte le miroir
pour fixer celui qui s'arrête, les yeux levés vers elle.
Tant de familles sont passées par cette porte cochère
leurs chiens faméliques et beaux volant au passant
immobile la faim des jours agiles et lévriers. La maison
traverse la mémoire brûlante, cherchant qui l'a vue.
