À la fenêtre bourdonne une chose aussi grosse
qu'un poing. Le vent qui se hasarde par là
déplace le sable d'un désert probablement
saharien et sous sa chappe orange disparaît
la maison où l'on vit.
La chose récidive, tournoie et s'échine,
on l'évite d'instinct, elle danse encore
autour des têtes, grave, trop grave. La main s'agite,
la repousse, la bête pourrait piquer. On en connaît
la morsure quand, discordant tout comme le cœur,
le scarabée ouvre sa carapace.
Tu glisses ainsi, à la manière de la petite embarcation
qui conduit les dizaines de touristes, le long du quai
de Saône. Tu aurais pu être le pavillon dans la mâture,
le signe loquace d'un jour qui dure. Le sillage blanchit
davantage quand dérive la noix minuscule, peuplée
d'expressions ébahies couvertes de chapeaux et de verres
photochromiques. Caruso à son bord distrait l'oreille et me lie
de loin à ta présence furieuse. Tu t'immisces dans
le groupe hasardeux et te distingues de cet air bien familier
parmi d'habituels inconnus. Au retour, puisque rien ne dure,
débarquent dans le désordre, les rires, les mains et criaillements,
le soleil et l'étonnement naïf. Tu aurais pu pardonner avec
l'épanchement qui n'est plus le mien, le haut fait de cette époque.
Tu aimes les chevaux, mais les caprices du corps
freinent la course, depuis quelques temps. Regarde-les
courir dans l'enclos, derrière la bâtisse jaune de foin.
La vision est légère et suspendue : tout s'indiffère.
La force emporte, malgré tout, le cavalier tiré au sort,
armé, désarmé, qu'importe. Sancho l'accompagne
à chacun de ses pas, il le reconnaît et les choses
se reposent en courbant l'échine au-dessus de l'eau.
NB : les mots en rouge sont ceux d'Andrea Moorhead.
Pourquoi viens-tu me surprendre en plein jour ?
Jour vert de pluie et de silence.
La lumière sursaute dans le coin d'une pensée
je te suis, les yeux retournés.
Loin des comètes
des mirages solaires.
Sans un mot, je te retrouve dans le passage du vent
je te donne des nouvelles, tu réponds dans la langue
d'un temps. Voix distincte des feuilles
reflets d'un miroir trop proche.
J'articule quelques syllabes
du dedans, de celles qui s'amarrent et permettent
d'entrer dehors, à nouveau. Je te poursuis,
leurré, le soleil te happe, mais c'est
l'éclairage d'une lampe haute.
L'ombre des mots sur les pages d'iris
sur les paupières du rêve.
Je lis donc à la nuit
tombée. L'encre sympathique
de toute lumière.
Passent ton visage, le vent dans tes cheveux,
l'image rassemble ses reliefs.
Juin 2025
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| Sophie Brassart (accès au site d'un clic sur l'image) |
