Tu aimes les chevaux, mais les caprices du corps
freinent la course, depuis quelques temps. Regarde-les
courir dans l'enclos, derrière la bâtisse jaune de foin.
La vision est légère et suspendue : tout s'indiffère.
La force emporte, malgré tout, le cavalier tiré au sort,
armé, désarmé, qu'importe. Sancho l'accompagne
à chacun de ses pas, il le reconnaît et les choses
se reposent en courbant l'échine au-dessus de l'eau.
NB : les mots en rouge sont ceux d'Andrea Moorhead.
Pourquoi viens-tu me surprendre en plein jour ?
Jour vert de pluie et de silence.
La lumière sursaute dans le coin d'une pensée
je te suis, les yeux retournés.
Loin des comètes
des mirages solaires.
Sans un mot, je te retrouve dans le passage du vent
je te donne des nouvelles, tu réponds dans la langue
d'un temps. Voix distincte des feuilles
reflets d'un miroir trop proche.
J'articule quelques syllabes
du dedans, de celles qui s'amarrent et permettent
d'entrer dehors, à nouveau. Je te poursuis,
leurré, le soleil te happe, mais c'est
l'éclairage d'une lampe haute.
L'ombre des mots sur les pages d'iris
sur les paupières du rêve.
Je lis donc à la nuit
tombée. L'encre sympathique
de toute lumière.
Passent ton visage, le vent dans tes cheveux,
l'image rassemble ses reliefs.
Juin 2025
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| Sophie Brassart (accès au site d'un clic sur l'image) |
Telle est la cible : une chose mouvante,
animal probable des bois dans la ville, issue
du confinement et de la myopie.
Je la saisis mieux en fronçant les yeux,
la reconnais alors dans le lieu du désir,
entre un arbre charnu et une station-service.
Au moment où elle se sent atteinte,
elle s'arrête net, me renvoyant en me fixant
l'objet de l'assaut qui fait de nous deux victimes.
Terrassé par les cris de guerre enfantés
par la chair de la chair, je vais parler
aux tournesols du jardin clos, compter
le nombre de fois où ils s’orientent
vers la lumière pour la préserver
dans la graine supplémentaire d’un noir léger
et former un visage de raison
que Fibonacci aurait décelé.
