L’être figé derrière les vitres,
tandis qu’il neige, semble me saluer
en guise de reconnaissance.
Si nous nous sommes rencontrés, peut-être
avons-nous fait un faux pas jusqu’ici,
en ce jour fortuit, pendant un hiver
que la mémoire occulte, elle-même
affaiblie par le présent de ce mois de décembre
qui s’apprête à chanter quelque solitude
avec le vol du flocon.
Tu glisses ainsi, à la manière de la petite embarcation
qui conduit les dizaines de touristes, le long du quai
de Saône. Tu aurais pu être le pavillon dans la mâture,
le signe loquace d'un jour qui dure. Le sillage blanchit
davantage quand dérive la noix minuscule, peuplée
d’expressions ébahies couvertes de chapeaux et de verres
photochromiques. Caruso à son bord distrait l’oreille et me lie
de loin à ta présence furieuse. Tu t’immisces dans
le groupe hasardeux et te distingues de cet air bien familier
parmi d’habituels inconnus. Au retour, puisque rien ne dure,
débarquent dans le désordre, les rires, les mains et criaillements,
le soleil et l'étonnement naïf. Tu aurais pu pardonner, avec
l’épanchement qui n’est plus le mien, le haut fait de cette époque.
VI
Parle à voix basse
dans le terrain de fleurs dorment les inconnus.
J'entendrai
bien ce que tu penses et ce que te répondent ceux qu'on a ensevelis.
Leurs sons noirs toucheront les pétales et, au-delà, je nous
trouverai errants coquelicots, songeurs dans toutes ces paroles
ou dans le vol de l'insecte
D'autres poèmes en lecture, via Calaméo : Mode Mineur Fabrice Farre
Assis tout près du jardin mais
en lui, à tes côtés, loin pourtant, le visage tourné
vers le nord, comme le tien,
à nous deux fantômes, à nous seuls brins manquants au buis.
Poème XVII, extrait de MODE MINEUR, page 83.
