 |
| Photo : la Voix du nord (2012) |
montante marche la vie en sabots :
d'eux surgissent les chevaux parfois
humains et toute force bruyante
que l'on craint de perdre. Mais la raison alerte
du danger inventé et au carrefour confus
des moitiés, les portes s'ouvrent puis
des murs verts ruisselants, les écluses.
Jamais les autres, mais sans eux
tu ne serais pas. Tu traverses
les murs, regagnes les toits sans
bruit. Ton voisin ignore-t-il si
la présence peut ne pas exister
et que le vertige est grand si l'on
se penche depuis ton balcon gardé
par une sentinelle ordonnée de cactus.
Tu
te précipites sans prévenir,
il
n'y a de place aujourd'hui
que
pour les objets ressassés
avant
le désert du faune.
Eux
libèrent s'ils éprouvent,
l'oubli
les soulève enfin,
ce
sont des papiers que colore
ton
allure de carton-pâte.
