La
lampe s’éteint, le soir entre en crue |
| Photo : Marianne FD |
La chair noire éclaire la lanterne
les murmures s'apparentent au latin
les heures attirées manquent leur cible
le grave danse annonçant le matin
et toutes ces heures indescriptibles
Demain voudrait tant être moderne
Extrait du recueil IMPLORE, Bruno Guattari Editeur, 2020.
Terrassé par les cris de guerre enfantés
par la chair de la chair, je vais parler
aux tournesols du jardin clos, compter
le nombre de fois où ils s’orientent
vers la lumière pour la préserver
dans la graine supplémentaire d’un noir léger
et former un visage de raison
que Fibonacci aurait décelé.
Dans la boîte des pensées, la valise
porte les syllabes, deux phrases, mille dialectes et
récits,
des enfants constellés un à un.
L’univers tout entier tient dans la poche intérieure,
la chemise achetée dépasse un peu du cuir cousu,
elle sera passée dès lors que seront reconnus
la rue, la maison, l’arbre du patio.
