Tu arrives en défrichant la forêt de mes pensées,
le projectile renverse les quilles et en l'espace
de secondes que je ne sais compter,
il résulte du choc une source qui n'est ni fleuve
ni rivière. C'est une sensation torrentielle, pourtant,
elle ne mouille pas, elle m'assoiffe puis m'absorbe.
Revenant en moi, pétri par ce réflexe de survie,
mes haillons sont mon plus beau vêtement.
Les nuages se séparent des toits
mais ne rejoignent pas les hauteurs.
Le paradis singe la terre d'ici.
Les habitants rentrent en allumant
un petit carré d'âme ouvert dans la pierre,
sans volets. Les pluies ont usé la route, emporté
les chevaux qui regardaient les hommes.
Le seul âne qui s'incurve
sous le poids emporte
les pauvres dieux.
Extrait de SAUF, éditions du Cygne, 2021
Quand les prés auront blanchi, je pourrai
noircir de sommeil, être la souche
d'une terre enfin libérée par l'oubli,
le seul témoin de la vie.
Comme le font les racines sondant
à l'aveugle une source lointaine, je glisse
vers la première présence. Est-elle
encore née – elle arrive pourtant, jamais vue.
Et même, avant que ne parvienne la bonne nouvelle,
le fond des choses remue ; le rouge petit s'agite
au cœur des champs jaunes, avec le vent. Fleur ou cœur.
On se précipite pour la recevoir, nouvelle ou personne.
