Quelle
langue est la plus juste avant la mort. Le poème dédié, enfin
achevé, la voix de poésie qui n'entame ni pied ni rime, au palais
de la bouche du mètre quotidien. Quelle est-elle. Un silence, une
haie chétive d'où jaillit le merle, devant le voyageur sans bagage.
Extrait de Partout ailleurs, p.i.sage intérieur, 2018.