Voici la ruine, le mur d'une autre vie
où les épaules se sont appuyées, après
le travail. Un chemin la traverse maintenant,
chemin aux vaches dit-on,
l'herbe résiste par endroits -- comme l'a fait
longtemps la pierre. La fibre tendue
entre les pouces sifflait verte dans l'air
en le coupant.
On bâtira encore dans cette sauvage
campagne, les lieux perdus porteront
des noms de rues, des plaques numérotées
au cou des maisons. Puis reviendront
les épaules contre celles des enfants, dans
un pays minime surpris lors d'un soubresaut.
Poème extrait de SAUF, éd. du Cygne, février 2021