Il y a le vent qui fait vaciller
les petites choses, le vide est plein
de la chute à venir. Le soleil éclaire
la scène, la pluie n'en fait qu'un souvenir.
La fourmi se maintient, l'araignée du jardin
se suspend ; le fil attache, l'air libère
les chemises et marchent les pantalons encore
humides – tout ce qu'il reste, ce qui s'évapore rappelle
à l'ordre donné par le hasard. Pour vibrer, on vit toujours
de l'inexactitude. La certitude fait tomber.