Jamais les autres, mais sans eux
tu ne serais pas. Tu traverses
les murs, regagnes les toits sans
bruit. Ton voisin ignore-t-il si
la présence peut ne pas exister
et que le vertige est grand si l'on
se penche depuis ton balcon gardé
par une sentinelle ordonnée de cactus.
Tu
te précipites sans prévenir,
il
n'y a de place aujourd'hui
que
pour les objets ressassés
avant
le désert du faune.
Eux
libèrent s'ils éprouvent,
l'oubli
les soulève enfin,
ce
sont des papiers que colore
ton
allure de carton-pâte.
L'éditeur Bruno Guattari publie de la poésie : des recueils, la revue margelles et les Cahiers.
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Les
petits débris roulent
sous
les doigts : l'or
brille
ou s'éteint bien que
l'œil
soit averti. L'eau,
en
tournant, écarte
le
pur de l'impur,
elle
retient le meilleur,
l'orpailleur
l'a dit.