Non, mon déluge...
Parmi la limaille en bataille semblable à l'éparpillement
de tous ceux qui trouvent guerre sans refuge, malgré
les interférences
en accord, il y a le médaillon récent que je tiens caché :
une tache noire instable sur pattes garde, nerveuse tache,
une bille rouge cernée de jaune, merle et grain de groseille
acide, issus du talus, étendue rouge en son bec le rond noir.
Regarde, nos mains sont semblables...
Regarde, nos mains sont semblables, nous sommes aussi
nombreux que dix chemins, nous les dix à deux,
cherchant sans déceler, alors, un poème. Nos doigts
ne savent ce qu'ils souhaitent. Somme nous serons en train
de ne pas toucher encore ; une tache à la surface des choses
trouble la pensée et nos sentences modernes. La faim nous
désigne, plus vivants que les jours sans fin. Pourquoi trouver.
Les jeunes pousses, l'éclair des sous-bois...
Les jeunes pousses, l'éclair des sous-bois, cachent
les chemins chauves. Un air d'herbe souffle entre
les arbres chanteurs, les frênes *.
Invasive génération de lierre neuf, la ruine
ressuscite, à sa pierre s'aiguise la lumière plus habile
soudain à ôter l'inutilité du bruit de bottes
et des voix sur les toits à peine distincts.
* Dans certaines régions de France, on nomme les samares des frênes les « langues d'oiseau ».
Au présent
Se taire et parler puis cesser encore, chaque fragment
au cours de la continuité convoque
à son insu le poème
de tous les jours. L'usine proche fabrique des pièces
et père, mon père feu presse ses yeux sous ses doigts, engendre
les enfants de la terre et sa bouche de sacrifice pense
à haute voix le passé que l'heure future interroge, bée.