Qu'est-ce donc ce qui picote les carreaux,
le soir,
quand l'oreille aux aguets ouvre des yeux
grands comme un pays.
Un papillon a dû s'égarer, rejeté
de l'endroit où il est né, accueilli
par une solitude qui, de derrière son carreau,
mesure l'inexistence.
Par transparence, la terre s'éloigne
en un nuage de poussière, le ciel
est orange, on entend tomber l'été
et avec l'été les jeux d'enfants qui
la bouche sèche repoussent la soif
et n'attendent rien d'autre que
cet éternel, croisé après l'ombre passante,
sur le stade ravi par une nuée de hannetons.
