Dans cette chambre étroite
flotte une part de vie, l'autre moitié
ne distingue plus la ruée des objets.
J'essaie de lui restituer leur nom
le brun tabac passe par la baie,
sa voix ne répète ni ne murmure.
La porte s'ouvre, l'infirmière
lui carresse le front. Le bruit
du couloir entre familier,
avec son fracas de sabots, s'attarde
à la frontière indicible, pour l'oubli de ma mère.
Tous ceux qui font signe en agitant la main,
ne comptent pas sur les mouchoirs
démodés, tous ceux-là, le long d'un quai
qui déborde le jour suivant
s'en sont allés
capturés par la vitre d'où la vie
s'articule, délaissant
des silhouettes gorgées d'eau
avec le désert buveur des témoins.
Le blog de Fabrice Farre fête cette année, précisément, ses dix ans d'existence.
Un grand merci, donc, aux nombreux lecteurs de tous horizons.
La porte se cache,
les briques maçonnées l'excluent
à moitié,
noire après la pluie de cette nuit.
Ce matin, le soleil cru dédouble
le temps, le pas incertain
trouble la vue. Un oiseau, par-dessus
le mur, s'ébroue en ouvrant deux becs.
Son nom, son espèce reviennent à l'esprit.
Sur la margelle vont les fourmis
sans jamais tomber
dans le noir instable,
sur le fil marche le funambule,
sur la moindre corniche
je pense souvent.
La simple idée de la chute nous fait dire
que nous sommes perdus,
mais serions-nous plus utiles
si rien ne menaçait.
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in LA FIGURE DES CHOSES, éd. Henry, octobre 2014
