Trois textes publiés dans FPM, n° 26 (revue sous la direction de Jean-Claude Goiri)
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Festival Permanent des Mots (FPM), n° 26
Le chasseur immobile (extraits lus)
Patrice Maltaverne dirige les éditions du Citron gare qu'il présente.
Sophie Brassart (peintre et poète, illustratrice du recueil) et Patrice Maltaverne lisent les poèmes de Fabrice Farre extraits du recueil LE CHASSEUR IMMOBILE.
Revue La Piscine, hors-série
Hors-série "Demain", novembre 2021
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| photo : Alain Mouton |
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TOUCHER TERRE, pré#carré n° 85
Après
les murs : routes, chemins
sentes
capillaires jusqu'au lac
dont
les rives varient selon l'humeur.
Le
visage serait-il un accident
survenu
un jour de faiblesse.
*
Je
prie pour que ton départ
soit
une alerte au bonheur.
On
ne quitte jamais la terre.
Tout
en suivant ta silhouette qui s'épuise
je
prie pour ne plus revenir à moi
et
faire alors une rencontre
de
l'étranger qui croit ne pas te reconnaître.
Deux
poèmes extraits de Toucher terre, Pré#carré éditeur,
mars 2015.
SAUF
Avant que ta vue ne soit rétablie,
pendant ces années où tu vivais de
noir et de blanc, tout près du gris souvent,
l'existence selon toi répétait sans fin le premier jour. Puis,
un jour neuf, le huitième d'une semaine
nouvelle, en levant les yeux tu aperçus
les piments sauvages qui séchaient à la fenêtre
avec leur rouge criard.
L'auteur sera présent au stand 604 des Editions du Cygne, à l'occasion du Marché de la poésie de cette année 2021.
Poème inclus initialement in CINQ FOIS, Leporello en compagnie de Philippe Agostini, Collection " Les beaux jours ", 2020.
Langue étrangère
C'est parce que le désert s'est retourné
sur lui-même qu'il ne voit que le désert.
A l'arbre répond l'hôte absent, semblable
à une ombre née du mirage. La solitude marche
à reculons, traduisant le sable
de sa langue étrangère.
Ruine
Voici la ruine, le mur d'une autre vie
où les épaules se sont appuyées, après
le travail. Un chemin la traverse maintenant,
chemin aux vaches dit-on,
l'herbe résiste par endroits -- comme l'a fait
longtemps la pierre. La fibre tendue
entre les pouces sifflait verte dans l'air
en le coupant.
On bâtira encore dans cette sauvage
campagne, les lieux perdus porteront
des noms de rues, des plaques numérotées
au cou des maisons. Puis reviendront
les épaules contre celles des enfants, dans
un pays minime surpris lors d'un soubresaut.
Poème extrait de SAUF, éd. du Cygne, février 2021
Témoin
Quand les prés auront blanchi, je pourrai
noircir de sommeil, être la souche
d'une terre enfin libérée par l'oubli,
le seul témoin de la vie.
Comme le font les racines sondant
à l'aveugle une source lointaine, je glisse
vers la première présence. Est-elle
encore née – elle arrive pourtant, jamais vue.
Et même, avant que ne parvienne la bonne nouvelle,
le fond des choses remue ; le rouge petit s'agite
au cœur des champs jaunes, avec le vent. Fleur ou cœur.
On se précipite pour la recevoir, nouvelle ou personne.
Ecluses
On descend peu à peu, sur la terre
montante marche la vie en sabots :
d'eux surgissent les chevaux parfois
humains et tout éclat bruyant
que l'on craint de perdre.
Mais la raison alerte et au carrefour
confus des moitiés, les portes s'ouvrent
puis, des murs verts ruisselants, les écluses.
Paru dans la revue Osiris, n°92.
A corps ouvert
Tu arrives en défrichant la forêt de mes pensées,
le projectile renverse les quilles et en l'espace
de secondes que je ne sais compter,
il résulte du choc une source qui n'est ni fleuve
ni rivière. C'est une sensation torrentielle, pourtant,
elle ne mouille pas, elle m'assoiffe puis m'absorbe.
Revenant en moi, pétri par ce réflexe de survie,
mes haillons sont mon plus beau vêtement.
OSIRIS n° 92
Le numéro de juin 2021
Osiris est disponible chez Amherst Books, Amherst, Massachusetts ; Librairie Books, Northampton, Massachusetts ; City Lights Books, San Francisco, Californie ; Librairie Gallimard, Montréal, Québec ; Librairie L ' Exèdre, Trois-Rivières, Québec ; Grolier Poésie Librairie, Cambridge , Massachusetts ; Malvern Books, Austin, Texas ; la librairie Strand, NY, NY.
Pour toute commande ou abonnement : Osirispoetry@gmail.com
Adresse : 106 Meadow Lane Greenfield Massachusetts 01301 USA
Bruit
Le bruit discret retentit sur
la rue maintenue par les murs
de ma maison : histoires de vie,
valises, fardeau ou nécessaire
de voyage que tire la main affairée.
L'accueil n'a pas de porte, tout
peut entrer dans le vestibule inquiet
de l'oreille.
Promesse
Toucher à la terre peuplée de dragonniers et de cailloux,
la part qui revient à chacun avant d'entrer.
Avant d'entrer dans le monde
d'un pays, d'une ville ou d'une chambre
sur toi ma pensée, ma pensée sur toi se pose, alors
elle me touche de ta main.
Je ne t'ai jamais autant ressemblé, ta différence
me reconnaît. Je te rends, ainsi, ce qui m'appartient
et que tu me cèdes aussitôt, selon la loi de la joie,
de la joie qui marche en notre compagnie. Elle
murmure à grands cris, murmure par pudeur,
s'exclame dans nos gestes qui nous font
avancer. Halte, en temps de halte le lieu
nous considère en nous fixant ; par toi
je peux naître enfin, en m'oubliant, telles
sont tes paroles que je fais miennes.
Alors, pour qu'entre le grand dehors
sous l'accord qui nous lie, les fenêtres s'ouvrent
en nous. Visible d'ici, la place sous le ciel est faite
de ceux que nous ne connaissons pas. Nous savons pourtant
qui ils sont, parce qu'ils ignorent tout de nous.
L'ignorance, de chair et d'os, nous rend présents.
Sur moi, ta pensée se pose sur moi, elle te touche
d'une promesse jurée que je t'ai volée.
J'occupe une maison...
J'occupe une maison dans une maison,
celle où l'on pense jour par jour.
Les images des enfants ne font
que passer, il n'y a aucun tableau.
Les murs sont blanchis à la chaux
de l'amour qui brûle et parfois
rassérène. La veille du lundi
et du vendredi je prépare un déjeuner
pour un convive que j'aperçois
dans les formes mobiles du quotidien.
A paraître, avec cinq autres poèmes, dans la revue américaine OSIRIS, en juin 2021
Deux poèmes
Dans l'escalier qui regagnait le ciel,
le cycliste de tout à l'heure portait
son vélo sur le dos, avec une grâce
facile. Les années où j'avais roulé
étaient passées, le temps que je monte
jusqu'à la dernière marche.
*
L'effort collectif permit l'ascension
de la nouvelle pente. Les badauds
de couleurs portaient leurs cris
essaimés au-dessus de leur tête,
tandis que l'exultation, comme
goutte froide, tombait noire
sur la route.
Le gruppetto
se détacha, tout à coup apparu
au refus de l'amertume.
Faire
Je ne reviens jamais à la même heure
pour tromper ce qui doit arriver
sur la crête blanche
de l’heure du réveil.
Les murs sont identiques, la porte
s’est refermée à peine. Par elle
je passe, songeant à l’inhabitude,
aux contraires qui ne se touchent pas
à la parallèle qui ouvre le carré de ma chambre.
Mange Monde, n° 7 de 2014.
Sous les toits
Jamais les autres, mais sans eux
tu ne serais pas. Tu traverses
les murs, regagnes les toits sans
bruit. Ton voisin ignore-t-il si
la présence peut ne pas exister
et que le vertige est grand si l'on
se penche depuis ton balcon gardé
par une sentinelle ordonnée de cactus.
Chant du milieu
Tu
te précipites sans prévenir,
il
n'y a de place aujourd'hui
que
pour les objets ressassés
avant
le désert du faune.
Eux
libèrent s'ils éprouvent,
l'oubli
les soulève enfin,
ce
sont des papiers que colore
ton
allure de carton-pâte.
Bruno Guattari. Editeur
L'éditeur Bruno Guattari publie de la poésie : des recueils, la revue margelles et les Cahiers.
Pour découvrir le site : voici le lien.
L'orpailleur
Les
petits débris roulent
sous
les doigts : l'or
brille
ou s'éteint bien que
l'œil
soit averti. L'eau,
en
tournant, écarte
le
pur de l'impur,
elle
retient le meilleur,
l'orpailleur
l'a dit.
SAUF, aux éditions du Cygne (2021)
Christophe Sanchez en fait une lecture (lien en cliquant sur l'image ou au bas de la photo)
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| Une lecture de C. Sanchez |
Toi-même
Jamais je n'ai mieux été que toi-même,
oubliant une brève vie pendant le temps
qu'il faut au néant pour l'éclairer. J'ai prononcé
avant toi des mots qui m'auraient révélé moindre, plus
infime dans les trois silences entre deux cailloux.
Le bruit de toi se surprend à être le bruit de l'autre.
" Dire oui ", anthologie proposée par Florence Saint-Roch, terre à ciel, janvier 2021
Avec Adeline YZAC, Alain FREIXE, Alexandre BILLON, Ariane DREYFUS, Balval EKEL, Béatrice MACHET, Bernard FOURNIER, Bruno NORMAND, Camille LOIVIER, Carole MESROBIAN, Cécile GUIVARCH, Cécile OUMHANI, Chantal DANJOU, Christian DEGOUTTE, Christine DURIF-BRUCKERT et Cédric LAPLACE, Christophe ESNAULT, Claire KRAEHENBUHL, Claudine BOHI, Coralie AKIYAMA, Corinne LAGENEBRE, Danièle FAUGERAS, Danielle TERRIEN, Denise MÜTZENBERG, Diane REGIMBALD, Elise TOURTE, Fabrice FARRE, Florence SAINT-ROCH, Françoise COULMIN, Françoise DELORME, Françoise ORIOT, Frédérique DE CARVHALO, Gabrielle ALTHEN, Georges CHICH, Germain ROESZ, Hélène LACOSTE, Hélène SANGUINETTI, Ian MONK, Ile ENIGER, Irène DUBOEUF, Isabelle LEVESQUE, Jacqueline PERSINI, Jacques MOULIN, Jany LEFLOT, Jean-Baptiste PARA, Jean-Claude MARTIN, Jeanine SALESSE, Jean-Michel SANANES, Jeanne BASTIDE, Jean PALOMBA, Laurence BREYSSE-CHANET, Laurent CENAMMO, Léon BRALDA, Luce GUILBAUD, Luminitza C. TIGIRLAS, Lydia PADELLEC, Marilyse LEROUX, Maud THIRIA, Michel DIAZ, Michèle FINCK, Odile FIX, Orianne PAPIN, Patricia COTTRON-DAUBIGNE, Pierre DHAINAUT, Pierre-Julien BRUNET, Raphaël MONTICELLI, Romain FUSTIER, Sabine DEWULF, Sabine PEGLION, Sabine ZUBEREK, Serge BONNERY, Serge NUNEZ TOLIN, Stéphanie FERRAT, Sylvie DURBEC, Thierry RADIERE, Valérie CANAT DE CHIZY, Vera PAVLOVA, Yves ELLIEN et Yves-Jacques BOUIN.
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