Les nuages se séparent des toits
mais ne rejoignent pas les hauteurs.
Le paradis singe la terre d'ici.
Les habitants rentrent en allumant
un petit carré d'âme ouvert dans la pierre,
sans volets. Les pluies ont usé la route, emporté
les chevaux qui regardaient les hommes.
Le seul âne qui s'incurve
sous le poids emporte
les pauvres dieux.
Extrait de SAUF, éditions du Cygne, 2021
Je pensais que tu y étais, que ce n'était l'affaire
que d'une circonstance et je m'oubliais, tout entier.
Les heures et les kilomètres s'interposaient
une lettre n'aurait pas franchi la vitesse de la pensée,
la lumière ne surgissait pas de son noyau, elle consumait
pourtant le point de rencontre, toute dédiée à toi.
Tes fleurs intérieures, une à une, devaient boire
ce faisceau ; j'espérais au moins, le retour
de l'hirondelle qui glisse sous les toits, dont la présence
atteste l'inchangé et l'absence, une promesse toujours tenue.
