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Azyme
ou à chanter
le
pain, nous le volons
chaque
jour sous la table
de
la miséreuse condition,
à
nous étonner de la moindre
poussière
de lumière, de la plus
haute
croûte qui nous blesse.
Chaque
jour a ce goût
de
messe tremblante
au
pied d'une question
qui
a couleur de Christ.
La
figure des choses, Henry, 2014.
Poème
paru, pour la première fois, dans la revue de B. J. Lherbier :
Népenthès.
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