Silence

Tu ne me donnes de la nuit

qu'un signal semblable à celui

de la neige éclairante sur les toits.

J'entends le bruit des vêtements

qui se déplient. Une autre rumeur

est celle des mots que nous avions

échangés sur le pont au-dessus de

la ville déserte. Je n'entends en réalité

que le silence qui tinte comme une cloche

entre les mains de celle que je cherche

qui te ressemble mais qui ne se retourne

que lorsque son image disparaît.

Poème XXI, in Les chants sans voix, Encres Vives, Coll. Encres Blanches, 2012.

Le numéro 12 de LITTÉRALES

La revue LA PASSE n° 22

« L'entrebaillée », par Philippe Blondeau, « A reculons je marcherai », par Ariel Spiegler, « Renoncement », François Ibanez, « Impasse du chêne creux », Christophe Esnault, « Cela laissera des traces », Alain Marc, « Mon analyste reçoit dans une impasse », Julien Boutreux, « Impasses de la pensée », Frédéric Dechaux, « Impasse », Werner Lambersy, « Impasse routière », Nicolas Grenier, « Il », par Philippe Jaffeux et Carole Carcillo Mesrobian, « Passe passe passera », Patrick Le Divenah, « En passer par l'impasse », par Tristan Felix, « Théâtre d'ombres : deux actes en parole », Philippe Jaffeux et Tristan Felix, « De cenizas/De cendres », par Alejandro Calderón et Isabelle Voisin, « L'agonie a du bon aujourd'hui », Xavier Frandon, « Agonie », Ivan de Monbrison, « Notes pour ouvrir l'impasse », Claude Vercey, « Dans ma course affolée à travers le Parnasse », Arthur Dauzon, « Lunes », dessins de Tristan Felix, « Passes, tresses, traces », Tristan Felix et Jean-Jacques Dorio, « Fidélité », par Christine Monot, « Le rat et le chat – Un clochard », Xavier Frandon », « Terminer enfin le cercle », Fabrice Farre, « Nous voilà comme au fond d'un puits... Solution de continuité », Paul Dalmas-Alfonsi et, enfin, les dessins et mots « chimères », de Tristan Felix.

Extrait de la revue La Passe, n°22 (lien)

Saisi

La nouvelle touchait bien plus

que les corps. La lumière grumeleuse

montait sur le fil à linge tendu entre

les cornouillers dont on fait les manches

du travail, jusque dans les draps

que tu avais accrochés pour distraire l'absence.

Les chemins, hésitants contre les mottes

ou étirés dans le vague, murmuraient encore

sombres et l'horizon moins lointain soudain

arpentait le temps où l'existence

prenait forme, enfin. Resserré, le dehors

tenait dans une poche ou une boîte de joie

que l'on remonte parfois lorsque le ressort

achève sa course.

Dans Poésie/première, n°55 – mars 2013.

Fil

Tu sauras que je pense à toi

que je t'écris sans même rédiger

une seule ligne de vie

à chaque pouls ressenti, jusqu'aux dernières

capillarités du monde, tu m'entendras de l'intérieur.