Cette bâtisse où tu n'as pas vécu n'est ni de famille
ni de circonstance pour un poème qui veut naître.
Sous le lierre rouge, une fenêtre emprunte le miroir
pour fixer celui qui s'arrête, les yeux levés vers elle.
Tant de familles sont passées par cette porte cochère
leurs chiens faméliques et beaux volant au passant
immobile la faim des jours agiles et lévriers. La maison
traverse la mémoire brûlante, cherchant qui l'a vue.
La voici, la nouvelle : elle devait nous attendre
dans ce fossé, trompeuse à en juger ses fleurs
au bout d'une tige créée cette fois par le vent.
Il a cependant fallu tomber plus bas.
Dans la bourbe, la pierre persiste par sa dureté :
de ses yeux mica, le précieux révèle l'éparpillement
et le blanc toujours commence et recommence.
L'ensemble roule comme un destin qui nous a scellés.
Au fond, les choses nous observent en scintillant, comme issues de la gangue. Elles nous suprennent, nous, étonnés de n'avoir trouvé que nous-mêmes.La victoire affleure sous la gloire ternie du miroir.
Extrait de IMPLORE, Bruno Guattari Editeur, page 76, 2020.
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La route prête ses pas aux pas qu'elle n'a pas. Celui qui passe
s'en empare. Avant lui, la route arrive jusqu'à la première
maison qui manquait. L'une de ses pierres roule sur le seuil.
Celui qui s'apprête à entrer la ramasse.
Extrait de IMPLORE, page 77, Bruno Guattari Editeur, 2020.
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