La
neige tombe sur la route noire
dans
le silence elle recouvre
les
fleurs rouges. Le bruit des voix
vient
de la terre alors. Bientôt la neige noire
tombe
sur la route blanche :
on
n’y trouve que les pas du regard.
Bientôt
le blanc s’efface
le
noir fleurit sous les abeilles bavardes
les
unes et les autres chargées de miel clair.
Paru, pour la première fois, dans l'anthologie de Jean Foucault, in Charlibre : le poème du jour d'après, 2015, p.153.
Tu t'agites, minaudes, passes
sous mon aisselle, chat ou étoile
du ballet de ce lieu qui
de bien me connaître m'apprivoise.
– Je respire sans me reconnaître, alors.
Tu te frottes à mon dos et tournes
autour de ma main.Toi, moi trouvons
la mécanique qui fait penser
qu'elle nous compte en ce désert,
que la fatalité nous laisse moins seuls.
À trois, le deux se console du un.
Le geste désappris, maintenant,
fait ajuster le bas vers la terre. La joie
souffle l'herbe rase, la désillusion
ne descend pas davantage. C'est
ce chemin acquis qui ravine
avec le sourire le temps qui reste.
Ton chant plie sur le rebord
de la fenêtre, elle l'éclaire
pendant que passent à t'écouter
les minutes. Un point serré
ourle l'émotion, un point boutonnière
attend la fleur muette. Invisible
encore, ce que tu as appris
à coudre, penché sur l'ouvrage,
accompagne la trame.
Leur jeu consistait à courir dans la direction contraire du
wagon, à la même vitesse, afin que les portes ouvertes de part
et d'autre leur offrent l'occasion de se voir une nouvelle fois.
L'un connaiisait le visage de l'autre, pourtant la peur tenaille
puis efface toute trace. Au bout de l'épuisement, enfin, la sur-
prise dévaste : elle est celle qui révèle l'image de son sem-
blable où chacun se reconnaît trait pour trait.
Extrait de LES SEPT LIGNES, Arpa n°143, février 2024
