La carapace d'acier retient le râle du moteur, on s'affaire
sans prière, bras et mains s'agitent à l'unisson, la parole
en moins. Enchaînées au devoir, sous la lumière des fenêtres
hautes, les blouses rythmiques et bleues, traversées par un rai
de poussière dansante, actionnent des roues dont le goût de fonte,
mêlé à la salive, est la raison de déglutir. La gueule béante
libère de petits trains de cartons prêts pour l'expédition, un tapis
rotatif les entraîne. Les machines parlent mieux que quiconque.
