Passe, passe la main - l'oiseau furtif dans le bleu,
l'harmonica scintille pour répondre aux signes
étranges, à la fois noirs et blancs selon qu'ils sont
vus par mon père ou moi-même. Quelqu'un heurte le seuil
de notre jardin, le sol frappe sourd, jusqu'à nous,
l'année aura tout donné. C'est à nouveau la voix
issue de l'instrument que le père a avalé désormais ;
tous les graves sont en lui, les aigus pour les formes
sur nos têtes. Les bras massifs sont passés par
le tricot de corps blanc et le père a oublié de mourir.
In Avant d'apparaître, éditions Unicité, 2020.
