Neuf heures moins le quart

Le matin tourne en boule

l'été touche à l'automne

dans nos peignoirs sans motifs

à neuf heures moins le quart

le café ne se sucre pas

la cuiller tinte, l'alarme

intime nos regards

c'est en heures que nous

nous connaissons. En année

nous serions des graines dans le vent. Sur

le bord de la tasse le café trace un serpent :

il glisse quand remonte la pomme d'Adam.

C'est un matin où nous craignons l'adjectif.

Journal de mes paysages, 2.
Poème présent dans LOIN LE SEUIL, éd. de la Crypte : ici.