1. Je pense
Ton pays doit être bien lointain pour que je pense à toi aussi souvent.
Je pense à toi à chaque pas, sur la feuille qui s'écrase lorsque je te vois, avec le vol du bourdon aveugle passé tout près : j'ai su l'éviter pour te laisser plus libre.
Quand je rentre et m'enroule sur moi-même, je relis le chemin. L'esprit n'a plus de terre, la pensée est un point au regard des kilomètres parcourus.
Parfois, la lumière de ton visage me traverse et mon cœur n'est plus tout à fait rouge, dans le noir.
C'est l'insecte qui revient et butine ce que j'ignore encore.
in Nous, les choses, Les Carnets d'Eucharis, Carnet 2, février 2014.
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