Une bulle de savon chassant l'autre,
derrière mon visage déformé passe
l'Argentin qui parle à lui-même, son accent
italien dans son allure française. Tango.
L'air matinal fait un pas de deux et
les fils des autobus esquissent un huit perpétuel.
La perche guide le mouvement, on s'accorde
apaisé, Dieu danse dans l'aire apatride.
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