Saisi

La nouvelle touchait bien plus

que les corps. La lumière grumeleuse

montait sur le fil à linge tendu entre

les cornouillers dont on fait les manches

du travail, jusque dans les draps

que tu avais accrochés pour distraire l'absence.

Les chemins, hésitants contre les mottes

ou étirés dans le vague, murmuraient encore

sombres et l'horizon moins lointain soudain

arpentait le temps où l'existence

prenait forme, enfin. Resserré, le dehors

tenait dans une poche ou une boîte de joie

que l'on remonte parfois lorsque le ressort

achève sa course.

Dans Poésie/première, n°55 – mars 2013.

Fil

Tu sauras que je pense à toi

que je t'écris sans même rédiger

une seule ligne de vie

à chaque pouls ressenti, jusqu'aux dernières

capillarités du monde, tu m'entendras de l'intérieur.

Dérouter

Nous allons rouler jusqu'à la nuit

la plus proche, nous déposséder

de ce qui rend nos maisons sinistres.

Nous trouverons

nos peines animales attachées un temps

puis libérées en nous pendant que nous avançons.

Nous n'appartenons plus à aucune ville,

à aucun de nos amis fidèles, nous regagnons

la nuit qui attend entre les luminaires dressés

comme des vigies au bord d'une frontière. Nous

ne rentrerons plus, nous serons plus humains

un jour ou l'autre. Avec le son de la radio

dans l'air frais et nos visages qui durcissent, nous

allons entrer dans la nuit. Le jour viendra

comme un souffle éclairé donné par une allumette

dans nos mains loin du volant.

Extrait de « Nous, les choses... », un ensemble de textes paru dans Les Carnets d'Eucharis (version papier), n°2, février 2014.

Rentrer

Je rentre :

j'ai fini de sortir

d'accabler mon sort

aux lignes de bus, seuls

méridiens de la perspective.

L'imaginaire mélopée de la radio

traverse ma cuisine, loin

de la ville, loin des murs

dans ce lieu de quelques

centimètres carrés où l'itinérant

reste parfois attentif à ce qui ne se passe pas.

Heure creuse

A cette heure creuse l'énergie ne coûte

que le tiers du plein. La joie de vivre

à moindre frais éclaire un instant ce qui

s'agite. Le deux pièces d'une mansarde

est d'un chant citadin et l'on ne se voit

qu'en des instants de crise lorsque le mot
est bradé et la peine reléguée.

Extrait de Poupée russe.