Par ici, on rit beaucoup — on se passerait
bien de parler des défunts
que furent ces jours chichement passés.
L’allumette nous mesure, la dernière cigarette
aussi, le Petit Bleu que je n’ai jamais goûté
pourrait bien être le dernier péché, par-dessus
les garde-corps : il tient dans un verre
et ne donne qu’un degré restreint du vertige
provoqué par l’idée que l’existence soit arrachée à la terre.
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